O pintor admirava a musa que pintara, num sentimento contido, que se aflorava, mesmo calado, como se as pinceladas suaves que torneavam as curvas inspiradas de pecado fossem suas mãos tocando a carne despida à sua frente.
Em conflito, parou por um instante, dando a entender que estava apenas pensando tecnicamente em sua obra. Porém, seus pensamentos o condenavam, num paraíso distante e que tão próximo seria caso parasse de transpor a beleza da donzela à sua obra e se atirasse em seus braços, transportando ao seu corpo.
Incessantemente aflito, o artista domava as pinceladas com cuidado para que a beleza desconcertante de sua musa se transpusesse fielmente ao quadro. Lutava com sua imaginação, entre os desejos carnais e a pureza de seus traços suaves.
Sem dúvida, desejava que os traços que reproduzira estivessem entregues a si mesmo, apesar das barreiras que a própria introspecção lhe impôs.
Entre os dois, o ofício que os separava. A tela, conduzida como na realidade pelo pintor, preenchia o vazio dos seus desejos com as tintas, em que os tons coloridos surgiam como se fossem algo para consolá-lo, visto que o que sentia talvez fosse um amor utópico, que ficaria marcado na sutileza dos traços eternos, porém distantes, intocáveis.
Despediram-se!... Após elogios calorosos à obra de arte em que foi retratada, a moça caminhava para sua casa admirando a fidelidade dos traços, num sentimento encarado pela mesma com estranhamento.
Passaram-se dias e a moça se admirava na pintura. Espantou-se pela fidelidade com que o pintor conseguira reproduzir seus detalhes.
Porém, demorou a perceber o que lhe chamaria maior atenção. No lugar da assinatura discreta da obra, estava escrito: “Amor”.
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